Aquivos por Autor: Augusto Filho

Hoje meu filho Caio, me olhou de soslaio e me disse entusiasmado:  – Hoje tem tarefa, fique aprumado! Vai ter que responder o que gosta de fazer, de ler, de praticar e seu lazer. Falar de suas preferências, esquecer as … Continuar a ler →

As mãos que apedrejam e as mãos que nos levantam, são, quase sempre, mãos surpreendentes. E nesta rima inconsistente, onde o clamor e o grito companheiros Relembram, invariavelmente que foi-se o tempo… E se caso, mesmo foi-se, caro amigo Foice … Continuar a ler →

Grito e não me escuto, escuto o que não grito. Reclamo do que não mudo, mas mudo o que não quero. Eu vivo nesta indecisão: De querer o que não posso ter e não querer mudar  o que já tenho. … Continuar a ler →

Estava pensando sobre o rio que corre para o mar. Ansioso, perseverante, constante… A água brotada da terra, em terra transformada, em mar se aporta. E neste percurso ditoso, de aventuras sublimes, obstáculos não impedem a água de persistir, avançar, … Continuar a ler →

Sombras cobrem os olhos quando na vida  vagos são os sonhos. Lá no monte, a bandeira hasteada, ardendo como um facho  inflamado. Assombro me invade no plano da percepção. Amando o que já não mais vejo, sorrindo para o que … Continuar a ler →

Fugi de mim, mas nada encontrei. Fugi para mim, mas nada aprendi. Aceitei quem sou e a felicidade me inundou. … by Augusto Filho

Vejo além de tuas palavras, além de tuas ações. Teu ciúme é doente, tua inveja impertinente… Não preciso mencionar tua incapacidade de amar. Ora, o que esperar de uma vida repleta de enganos e vazia de significados? Estás sendo deixado … Continuar a ler →

O bem se frutifica no amor Diz a placa no alto do monte O que mais pode amor curar Nesta vida, neste horizonte? Se o amor frutifica o bem, Quem frutifica o amor? A placa no alto clamor Não diz, … Continuar a ler →

Os ventos do sul sopram para o oeste, Indigna é sua jornada. Contenta-te com as juras incontestadas, De um caminhar por ervas rupestres. Não é arte, é erva, Por ela dilacerada, Completamente esgotada, Que por um funil observa. Olha galante … Continuar a ler →

Ilusão. A parede diante dos meus olhos É tão irreal Quanto a espera. Nada resta, A não ser eu mesmo. Implicações, Dores, Expectativas… Nada significa Para uma parede branca, Fria, Rústica Sem acabamentos. Ilusão. A parede diante dos meus olhos … Continuar a ler →